And Wystan, submissive, felt unwanted and went out.

Faz hoje trinta e cinco anos que morreu W.H. Auden, sozinho e amargurado, em um hotel em Viena. A notícia se espalhou como uma bomba entre a few thousand. Chester Kallman encontrou seu corpo pela manhã e nunca mais se recuperou do choque. Hannah Arendt lamentou não ter entendido nem aceitado o pedido de casamento e de socorro que ele lhe fizera três anos antes. Christopher Isherwood, seu mais antigo amigo, foi acuado por um microfone da BBC enquanto se acabava em lágrimas. Bruno Tolentino recebeu a notícia de sua morte - ”aquele horror sem cabimento”, escreveria - em um aeroporto quase deserto.

Pois foi bem hoje que terminei de ler a maravilhosa biografia “Auden”, escrita por Richard Davenport-Hines. Coincidência das brabas ou não, é um daqueles sinais que o próprio Auden não desprezaria.

Bonde do soneto

Vai, calça da Gang, vai até o chão:

cá neste baile suado, lotado,

admiro-te a dançar bem ao meu lado,

à batida violenta do pancadão.

 

Vem, tchutchuca, olha aqui o teu tigrão:

cheirarei teu cabelo oxigenado

beijarei teu rosto purpurinado,

a fim de sentires toda a pressão.

 

Se danças, também eu hei de dançar:

mas eis que vem a sujeira chegando

e antes que a polícia nos arranque

 

o couro, melhor é logo escapar…

Já que não posso mais te ver dançando,

em forma de soneto compus um funk.

i am a little church(no great cathedral) – e.e. cummings

i am a little church(no great cathedral)

far from the splendor and squalor of hurrying cities

_i do not worry if briefer days grow briefest,

i am not sorry when sun and rain make april

 

my life is the life of the reaper and the sower;

any prayers are prayers of earth’s own clumsily striving

(finding and losing and laughing and crying) children

whose any sadness or joy is my grief or my gladness

 

around me surges a miracle of unceasing

birth and glory and death and resurrection:

over my sleeping self float flaming symbols

of hope,and I wake to a perfect patience of mountains

 

i am a little church(far from the frantic

world with its rapture and anguish)at peace with nature

_i do not worry if longer nights grow longest;

i am not sorry when silence becomes singing

 

winter by spring,i lift my diminutive spire to

merciful Him Whose only now is forever:

standing erect in the deathless truth of His presence

(welcoming humbly His light and proudly His darkness)